Так иногда бывает. Хочеться написать книгу. Но зачастую удаеться только начать. Трудно довести произвдение до конца.
Здесь отражены те попытки, попытки создать книги. Которые просто переросли в рассказы, или обрывки. Началось все с маленького отрывка - "Мелодия". "И наполнился мир звуками мелодий и...." - В общем о том что может дарить музыка. Иногда мне хочеться придать физический смысл мелоди. Почему-то она находит проявление в еде. Например иногда некоторая мелодия похожа на шоколад. Хотя некоторые ассоциируються с природой. Иногда с индустрией ...
Но все таки очень интересно, что дает нам музыка. Нет слуха, но слушают. Нет голоса, но поют. Почему?
Вот с таких мысле, эмоций, вопросов зачастую и рождаеться проза. И она превращаеться в гомон вопросов. О чем? Зачем? И с чем-то ассоциируеться.
Иногде же она начинаеться просто с идеи. Идеи написать о дружбе. О дружбе которая никогда не кончится.
Проза пишеться на одном дыхании. А иногда ее надо долго продумывать, вынашивать, менять. Муза приходит и уходит. А здесь отражено, все что остаеться. Это сложно и просто. Запутано и открыто. Так обрывки мыслей. В общем все здесь, что хотелось выложить. Что-то осталось за кадром... Но мы не будем об этом. Итак читайте.
Встретите много ошибок, опечпаток. Не соблюдений правил. Но соблюдение мысли...